Rumbo hacia el silencio

¿Qué hora es?

Parece un sitio común
Un lugar a oscuras
del que al levantarse
desaparecen los mosquitos
con una prontitud
a toda prueba

Pudiera no tener que sonreir
y pasar con esta máscara
del que pocos
quieren un recuerdo

No quiero confiarme

La vida me señala
con ese duro laser
que delata
y nos pone al descubierto

¿Para que contar? -me pregunto-
pero el sabor de las horas que se me vienen encima
me hace mascar esta almedra
blanca y gracienta, como una golosina recien prohibida

Será sólo como inicie, este camino

Por cierto... Nada de piedras o tropiezos
Pero nada de nada tampoco
Camino virgen entonces
donde el zapato vagamundo
seduce y oprime

Más allá el sol, -me dijo-
Más allá una nave de la que bajarse es subirse
y subirse, es llamar al recreo
cuando no hay alumnos
y quien se asoma
dista lejos de ser el maestro

Los perros ladran está tarde sin café
Un pájaro reclama a un gato su indiferencia
Un raro aroma me retrotrae a los comienzos

Un niño grita, ¡Patria!
y la libertad pega un brinco
justo donde la dejamos aquella noche
con la promesa
de volver a vernos

Puede que sea la hora, entonces

No se.

ru//agosto 2010

Claro y Oscuro

Las vacas no conocen su destino

Un perro rabioso, ignora cuando ataca a su amo

Mi perro no tiene amo
soy yo quien le llamo y en ocasiones lo ato
como si fuese mío. -¡triste!-

-¿Quién muerde a quién?- me pregunto
mientras una ola de calor invade mis sentidos

La noche ha sido hecha para todos.
El que tenga que trabajar, no me excluye
Tampoco excluye a los que conmigo comparten esta experiencia

No soy una colilla de cigarro, comentaba una novia enfadada
a dos labios que amenazaban con engullirla.
Quien ha posado para un cuadro no sabe
Los pintores suelen ver más allá de las sombras
transparentandonos los huesos. Luego los rellenan a su antojo

Escoge tú
Si no eres parte del lienzo
entonces no cabrás en la pintura
Andarás ciego
preguntándote por cuál razón el oleo
se conformó con tu partida

La vida da un salto al vacío.

Los días carecen de etiquetas
Si blasfemas los espantas
Si te acercas y los abrazas
sentirás como vibra
la sentencia, "espera"

Cuando se trabaja para darle brillo a los sueños
un hada madrina despierta
y se sube con nosotros
a la bicicleta
que en ocasiones solo sacamos
para endurecer
gluteos, piernas
y la dura ruta
que irá cediendo
a nuestras intensiones

-No te bajes- me gritan
Es mi esposa que disfruta de un beso y una caricia.
También solía gritarmelo mi abuela
-O la noble Eustoquia; o la dulce y amable sebastiana-
pero solo para darme unos palos
Unos fuertes y enderezadores; otros suaves y alcahuetes

-No vengas- me gritaron desde una esquina
Los carros andan como locos
atropeyando y llevandose a todos por delante
(Los carros son cascarones vacíos que a veces suelen ser conducidos por hombres)
-No vayas me grita la vieja; la maría de los Reyes-
pero yo suelo ser desobediente y malcriado

La vida da un salto
Un perro se avalanza sobre el amo

Quien cae no importa

Cuando las voces no nos alcanza
una antena dura y fría nos recuerda
que las hondas hertzianas no son cosas de tontos.

Te falta brillo, ¿sabes?
Son los pecados que traes contigo
Si los defiendes aún vivo estas muerto
Si los callas, te llevaran a la ahorca,
Si los difundes, te asaltaran las mofas
Tu decides...

ru//agosto 2010

Un día antes de ayer

El tren partió rápido

Era un tren oscuro;
uno de esos trenes que la muerte renta
cuando se dedica a la recolección de los que caen en las masacres.

Un tren sin dueño
Uno de esos que permanecen en el abandono
a la espera de que un ocioso pase el suiche.

Parado frente a mi
me obliga a mirar alrededor
y a preguntarme -si no hay pasajero que parta-

Yo odio este boleto

Desde el utero una mano amiga lo puso en la mía

Yo he tratado de desembarasarme de él
pero el universo me dice que lo guarde
para uno de esos días
en los que el sol
en su rabieta
se no eche encima
evaporandonos el esqueleto

Entonces y que podría partir, sano.

¿Saben?, no le temo a la muerte
Temo a lo que haran de mi el correr de los años
Inocente me pregunto -¿Sobreviviré?-

Mi poesía es un canto lanzado al viento
no lleva nombre
tampoco trae consigo ni una sonrisa
ni un estoy de acuerdo
Es más bien un transcurrir
Un ir y venir
donde las horas
prestan atención
y las letras se reunen
para conversar sobre eso:
-cosas de letras, pues-

Partío raudo el tren de las siete.
El de las ocho, abre sus puertas
Un polizón me mira con indiferencia
Entiendo que no es por mi, por quien viene
Urgo en mi bolsillo
Toco mi pasaje y en silencio respiro:
-nadie a osado robarmelo-
Este es mío.
Cuando me vaya
aunque me vaya solo
no tendré nada que disentir:
He vivido

La fe

Peregrino, si
mas no es una ofensa.
Mas bien, es un necesito salir
un tomar el aire
un dejar todo a un lado
como cuando nos cambiamos de ropa
como cuando perfumamos el aire
o cuando nos damos a la fuga
porque sentimos
que alguna maldad
habriamos hecho
como si tubieramos once años, pues
como si el llegar a muy adultos
no significara más
que el aspirar un cigarrillo indeseable
solo por curiosidad
solo por empezar
cualquier cosa, no importa

Hay horas que lográn atraparnos
son como mordidas
como relampagos inversos
que van iluminando
la bruma
que ayer se nos hizo en el cerebro

Sin llegar a locos
es como haber dejado la llave
en un escodite visible
al que tubieron acceso, los deseables y los indeseables

Una vez adentro
¿No pasaran?

Gestos de derrotados
estos gestos
donde solo se hace sobras
sobre el qué pasará

Comunicar una idea no es fácil
Comunicar una oración
una de esas
que nos regocijan en la fé
es acogerse a la paz y a la alegría como un milagro

¿Peregrino?
tal vez

¡Peregrino de tí!